REDRUM

Hoje vou contar um episódio que sucedeu aquando da minha frequência em Aveiro. É do mais estranho. Um episódio incrivelmente suicida; eu não sei -- funesto. Certa vez eu e um amigo próximo fomos conviver para os lados da Praça do Peixe. Estávamos no saudoso Clandestino; tudo decorria de forma espontânea... Todavia, correu entre nós, propriamente alheios a tudo, um sentimento amoroso de apego. Foi como se se houvesse provocado uma centelha de amor estonteante. Nessa noite senti uma espécie de grande separação, um declive dos sentidos. Nem eu próprio, transcorridos tantos anos, sei explicar. Nunca antes me havia sucedido tal coisa: eu estava no quarto e sentia - por certo, ainda mais transcendente -, medo. A campainha do intercomunicador tocou. Deixei-me estar deitado sob o edredão; eu estava receoso que o meu amigo fosse irromper pela porta. Eu estava assustado, delirante. Que situação inaudita, verdadeiro mistério. Eu transcendia. Mesmo hoje estou incapaz de compreender este episódio funesto. Entretanto, a campainha soava cada vez mais estridente, como dali fosse irromper um punhal de sangue. Tratava-se da minha ex-namorada a tocar à porta. No outro dia relembrei o episódio; parecia impossível. Onde estaria o meu amigo? Agora, bem compenetrado, distante na manhã plácida, eu recordava aquilo não sem um assombro. É caso para dizer: «REDRUM! REDRUM!»