Corcel em Fogo

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Geraldina

Havia uma gaja que dizia para eu não jogar futebol, andava eu no D. Maria II: «Achas bonito andar suado?» Foi num dia em que subi a uma árvore. Eu já a mencionei. É uma gaja mais velha que tinha um trejeito quando me via. Uma altura estava a entrar no Peninsular, estava ela do outro lado da estrada com o trejeito. «Olha, está douda...»

Never Goin' Back

Ou como diria o Maneli quando lhe disse que haveria de voltar para a Joana, estava ele a passar o pano no balcão de serventia: «Isso é que era. Agora estás a falar de verdade» O Maneli era de mais. Eu bradava melífluo «Oh Maneli...» Uma altura, muito mais tarde, deixei 5 cêntimos de gorjeta no pires, abalando com a minha mãe como dois peixes numa novena. Nós muito rimos no interior do Polo quando ele ficou diante da moeda. Parecíamos duas galinhas. «Oh Manel, ficaste ofendido?» - Eu logo vi que não era coisa boa

Galguicha

E quando a minha mãe e eu estávamos a ver um comboio passar cá em baixo, estando nós na ponte? Vira-se ela para um homem após se afastar um pouco mais para um terreno baldio directamente abaixo: «O senhor estava a pensar que eu queria atirar-me lá para baixo» - Eu sei lá, minha senhora... Pior só a peripécia - aqui descrita do blogue - dos envelopes de antraz: «Atenção meninos, mas isto pode ser Antrax». Meu Deus, que constrangedor.

Nineteen Century Man

Olha que eu perdi tudo que é mensagem do Cromeleque dos Danados, inclusive Maus Hálitos. Maus Hálitos estava tão bem. Foi numa noite em que fui aos Maus Hábitos e encontrei o Salgado à entrada do tugúrio: «Eu acho que aí é uma casa de banho» Entretanto, lembrei-me d'O Mapa. Era uma história caricata sobre um homem que foi na peugada do filho que escreveu uma carta em cujo subscrito constava um mapa. O homem até sonhou que viu o filho numa espécie de construção em argila em Jerusalém, inclusive que abordou Jesus no caminho do Calvário: «O teu filho tem imensa graça... Diz que não sou Deus; mas filho dele. Foi qualquer coisa que ouviu na escola» (...), pelo que o pai subiu um lanço de escadas para um apartamento, estava o filho degolado após se suicidar.

Roberto Carlos

Isso era o Mário Jorge no liceu, éramos nós uns miúdos do 9.º ano. «Vocês viram o Roberto Carlos a receber o queima roupa no peito?» Eu achei piada, até porque também tinha visto. O Mário Jorge era um must. Ele era só Jorge, mas colocava diante da professora o papel a identificar o Mário e o Jorge, do seu lado. Mário Jorge mais não era que uma personagem fictícia do Big Show Sic, que revelava ser gay. O que eu ria. «Tu agora vais ficar quietinho, Mário Jorge» - Eu ou o Mário?

Luta entre titãs

O leitor por ventura já assistiu a uma luta entre irmãos gémeos ciganos? Franscisco Late e eu vínhamos no 40 via Robert Smith quando decidimos sair na paragem Abade Loureira. Certamente não será um refúgio de Sábado à tarde para dois jovens se divertir, mas Francisco Late ponderou retratar, dias antes, a atmosfera daquele mesmo bairro, onde a vida decorre benevolente. Saímos de chofre do autocarro juntamente com velhas septuagenárias sorridentes. Vínhamos debitando piadas - sorvendo o aroma intenso a flores fúnebres, quando nos deparamos com algo ao virar da esquina... O cigano tinha acabado de lutar com o irmão gémeo, outro mentecapto desordeiro da sua criação, e estava embriagado. Melindrada, o olhar dela parou. «Que Deus te perdoe!» – disse. A velha de luto negro descarnou da sua fragilidade. Ele ripostou, destemido: «És uma valente puta! - E sacudido dos lados por um velho pai extremoso, acrescentou ainda mais asqueroso: - Puta!» Fora um novo e implacável arremesso a que ela não ol...